柴房的门，是从外头闩死的。

江砚扶着墙，挪到门边，借着门缝那一线微光，看清了门板的样子。这是间废弃的柴房，门板朽得厉害，木头都软了，闩门的，也不过是外头一根横插的木栓。

他蹲下身，从门缝往外探，又用那把刀的刀尖，去撬门缝里那点能看见的木栓。

刀短，缝窄，他的手又抖得厉害，撬了几下，没撬动。每动一下，胸口就一阵翻腾，那股虚脱牵着他，差点又栽倒。

不行。这么撬，撬到天亮也撬不开。

江砚喘着气，靠着门板缓了缓。

他换了个法子。

门板朽，他便不撬栓，直接对着门板下方那块最烂、最软的木头，用刀去刮、去剜。一刀一刀,慢，可那朽木经不住，木屑簌簌地往下掉。他剜出一个小口，又把刀别进去，用那点可怜的力气一点点地撬、扳。

朽木“咔嚓“轻响着，一块一块地松动、剥落。

不知过了多久，门板下方，被他生生剜、撬出了一个仅容一人钻过的破洞。

冷风，“呼“地从洞口灌了进来，带着外头的雪粒，扑在他脸上。

江砚趴下身，把那把刀先塞进怀里贴肉藏好，然后头朝外，一点一点地，从那破洞里往外钻。洞口的碎木茬刮破了他的后背和肩膀，火辣辣地疼，他咬着牙，一声不吭，硬是把整个人，从柴房里挪了出去。

外头，是沈家院子的后角。

天还黑着，雪不大不小地下着，院里那家丁不知缩到哪间屋里烤火去了，没人。

江砚趴在雪地里，大口大口地喘着白气。冷空气一进肺，又勾得他一阵干咳，喉头那股腥甜还没散。他不敢咳出声，死死捂着嘴，把那口气憋了回去。

不能停。

他撑着雪地,半爬半挪地，贴着院墙根的阴影，往院门的方向蹭。每挪一步，都像耗尽了浑身的力气，眼前阵阵发黑。可他不敢停，一停，那股虚脱就要把他彻底拽进雪里去。

院门虚掩着。

他从门缝挤出去，一头扎进了门外那片茫茫的雪夜里。

逃。

这一个字，烧着他最后那点力气，催着他往前。

沈家村他熟，原主这具身子在这村里活了十几年，哪条小路通哪儿，闭着眼也摸得出来。他专挑那些没人走的田埂、坟地边的小道，跌跌撞撞地往村外奔。雪落在他头上、肩上，没一会儿就化了又冻，结成一层薄冰。

身后，沈家村那点零星的灯火，一点一点远了。

江砚也不知道自己跑了多久。

虚脱、寒冷、惊惧，三样东西轮番地撕咬着他。好几次他脚下一软，整个人栽进雪窝里，半天爬不起来。他就趴在雪里喘，喘匀了，再撑着爬起来,接着往前。

他怕。

这是穿来这世道之后，他从没怕过的那种怕。冰河里他怕死，挨打时他怕疼，可这一回，是另一种——他成了“逃奴“。