一模一样。

几乎在他认出来的同一瞬间，异变陡生。

那片墨迹，毫无征兆地，亮了。

不是火光那种亮，是墨色本身，从纸的纤维里头透出一层极淡、极微弱的光晕，像萤火，又像谁在墨里掺了一点星子。与此同时，一股温热顺着笔杆，丝丝缕缕地，渗进了江砚的掌心——

在这冰窖一样的破屋里，那一点暖意，真切得让他头皮发麻。

“……什么？”

江砚倒抽一口冷气，手一抖，秃笔脱手掉在纸上。

光，灭了。暖意，也散了。

仿佛刚才那一切，都只是错觉。

纸上那团鬼画符，安安静静地躺着，墨色淡得快要看不见，再没有半点异样。屋里依旧冷得呵气成霜，他掌心那点残留的温度，转眼也被寒气吞了个干净。

江砚僵坐在原地，半天没动。

心跳得厉害。

他盯着那团墨迹，又看看自己的手心，脑子里轰隆隆地，把这两天发生的事，飞快地串了一遍——

雨夜的炸雷，台灯下那行连他自己都认不出的怪字。

黑暗里那个声音：“心手相通者，可执此笔。”

那行字钻进他眉心，他就到了这里。

还有刚才——同样一笔不停的鬼画符，墨迹发光，掌心发烫。

这些，会是错觉吗？

江砚不信错觉。他是个理工科的脑子，凡事先要个解释。可眼下这桩事，他翻来覆去，找不出任何能讲得通的解释——除了那个荒诞得他自己都不敢深想的念头。

他深吸一口气，强迫自己冷静下来，重新捡起那截秃笔。

他想再试一次。

他重新蘸了墨，盯着那片旧麻纸，学着刚才的样子，由着性子，一笔不停地狂涂。

可这一回，无论他怎么画，墨迹再没有亮起来。

画到第三张纸，那点磨出来的浅墨也用尽了，掌心半点温热都没再出现。

江砚停了笔，慢慢靠回冰冷的墙上，喘着气。

他不知道刚才那一下，究竟是怎么触发的。是因为他心烦意乱？是因为那一笔的“势”？还是别的什么他还没摸到的门道？

但有一点，他敢确定。

那不是错觉。

这具身子里，这支笔下，藏着一样东西。一样他还完全摸不透、却隐隐觉得，或许能改变他眼下这绝境的——东西。

破屋外头，王氏催命似的叫骂声又响了起来。

江砚低头，看了一眼怀里那半寸长的秃笔，极快地，把它和那几片旧纸，重新用油布裹好，贴身藏进了怀里。

“喂猪、劈柴的废物。”他扯了扯嘴角，自嘲地笑了笑，把那点翻涌的心思暂时压下，朝门口应了一声。

可揣着那截秃笔起身的时候，他这具被打得遍体鳞伤的身子里，头一回，悄悄燃起了一点别的东西。

那东西，叫做——指望。