柳月站在那里，手里端着一盏灯油，是来添灯油的。她走到帐帘边，正要掀帘进去，透过帐帘的缝隙，看见了外面坐着的两个人。

月光下，肖琪和林灵并排坐着，手握着手。

柳月的手停在帐帘边上，没有掀开。

她看见了林灵的眼眶是红的，看见了肖琪握着她的手的姿势——很轻，很小心，像握着一件容易碎的东西。

她的心沉了一下。

不是疼，是一种很复杂的沉——像是看见了一样自己很想要但永远拿不到的东西，被别人轻轻捧在手里。不是嫉妒，比嫉妒更深也更安静，是一种“果然如此“的确认，也是一种“不该看“的愧疚。

她站在那里，看了大约三息。

然后她把灯油轻轻放在帐帘旁边的地上，转身走了。

脚步很轻，轻到雪面上没有留下什么痕迹——新雪松软，踩下去就塌了，风一吹就平了。

她走过一排帐篷，走过伤兵帐，走过金倩住的那顶帐篷，一直走到营地最边缘的那棵枯树旁边。

那棵树是林灵经常站的地方。

柳月站在树旁，抬头看月亮。月亮还是很亮，很圆，照得雪地一片白。风从北边吹过来，把她的发带吹得飘起来——淡青色的，丝的，在月光下几乎变成了银白色。

她站了很久，什么都没想，又好像什么都想了。她想起了五天前她对肖琪说的那句话——“肖大哥，你别太信林姑娘。“她说那句话的时候，心里是担心的。现在呢？她看着那两只握在一起的手，心里涌上来的不是担心，也不是嫉妒，而是一种很奇怪的、说不清楚的感觉——像是站在一条河边，知道河水要涨，知道桥要断，但喊不出声。

不是喊不出，是不该喊。

那是他们之间的事，不是她的。

她低头，摸了摸发带，深吸了一口气，回了自己的营帐。

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那天晚上，林灵回到自己的营帐，坐在床边，把袖子卷起来。

信还贴着手腕内侧，被体温捂了不知道多少天，纸已经软了，边角磨出了毛。她把信拿出来，在灯下又看了一遍。

“营里永远有姑娘的位置。“

她闭上眼睛。

然后她想起肖琪握着她手的那一会儿——两只凉手握在一起，渐渐地暖了。他什么都没说，只是握着，像握住一个承诺，又像握住一个问号。

他不问她为什么要站到枯树旁边。他不问她袖子里藏了什么。他不问她说的“不可信“是什么意思。

他只是握着她的手，等。

她觉得自己欠他一个答案。

但她不知道那个答案是什么。

回去——回去做什么？回去面对花香，面对那碗凉掉的粥，面对单虎说不出口的沉默？她不是不想回去，她是不敢。她怕回去了，发现一切都变了，她不再是那个可以端一碗温水放在他手边的人——花香在，那个位置已经有人了。

不回——那这封信呢？小环呢？那个“营里永远有姑娘的位置“呢？

还有更深的——她走了，单虎一个人坐到半夜，粥凉了也不喝。她欠他的，不只是那碗水。是三年的陪伴，是丝帕上的兰花，是那些她以为忘了但没忘的东西。

可她如果回去了，就辜负了今晚——月色，热汤，那双冰凉的手渐渐暖起来。

她把信折好，没有塞回袖子里——她把信压在枕头底下，像是要把它和那个月光下的夜晚一起埋起来。

然后她躺下来，闭上眼睛。

帐外的月亮还在，照着雪地，照着枯树，照着营地边缘那排帐篷。月光穿过帐帘的缝隙，在地上画了一道白线，刚好落在她枕边。

她侧过头，看着那道光，很久很久，直到那道光慢慢地移走了。

月亮在走，时间在走，她夹在两道光之间——一道是月光，照着此刻；一道是烛光，照着那封信。两道光不能同时照一个地方，她必须选一个。

她闭上眼睛，把手缩回被子里。手腕内侧还残留着信纸的触感，粗糙的，凉的，像另一只手在拉她。

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第二天早上，肖琪醒来的时候，发现案几上多了一碗粥，还是热的，粥面上撒了几粒枸杞，红红的，像雪地里的小果子。

林灵已经来过了，又走了。

粥碗底下压着一张小纸条，字迹很工整：

“昨夜月色真好。“

肖琪看着那几个字，嘴角微微动了一下，不是笑，只是轻轻地抿了一下。

他端起粥碗，喝了一口。粥很稠，米粒煮得软烂，枸杞的甜味融进了米汤里，温温热热的，从嘴里一直暖到胃里。他想起昨晚的月光，想起她说的“现在，遇见你了“，想起握着她手的那一会儿——两只凉手握在一起，暖得那么慢，但终究是暖了。

他把纸条折好，放进了玉牌旁边——贴着胸口，和那块玉牌挨在一起。玉牌是南宫燕送的，纸条是林灵写的，两样东西贴在一起，一凉一温，像两股不同的水流在他胸口汇合，然后各自流向不同的方向。

他没有多想。

他只是觉得，昨晚的月色确实很好。